Лист

Вчера в окне кофейни мелькнул кленовый лист. Зелёный у основания, ещё напитанный солнцем и жаром, он медленно покрывается осенней ржавчиной и готовится к смертельному прыжку на асфальт.

Лето-лето, я так ничего не поняла. Бунин хорошо описал это чувство ежегодной обманутости: «Каждое лето — жестокая измена. Сколько надежд, планов! И не успел оглянуться — уже прошло! И сколько их мне осталось, этих лет? Содрогаешься, как мало».

Когда же лето не «проходило зря»? И что есть «зря», о котором так печёшься и расстраиваешься? Наверное, снова не хватило ощущения, что всё делается не просто так, есть грандиозный замысел, который по стежкам вывязывается мастерицей.

А, возможно, не хватило того, чтобы внутренний поиск получил своё аутентичное воплощение в действительности. Впрочем, причин может быть несколько, и сейчас главнейшая: грусть от прощания с теплом, которая вызывает чувство, что где-то не докрутили, не дожали, не дополучили.