Маяковский, привет

А сегодня, 19 июля, но только 1893 года, родился большеротый, «крупный человеческий экземпляр», В.В. Маяковский.

Я не считаю Маяка (простите за амикошонство, но очень уж родным и «своим» мне стал В. В.) безупречным стихотворцем, явлением, заслонившем своей могучей фигурой, и разбившим словом-кувалдой поэтов прошлого и поэтов будущего. Однако для выражения противоречивых, свирепых, болезненных ощущений и состояний я всегда обращусь именно к метким словам и образом Маяковского — поэта, который прежде всего мне близок как блестящий лирик и мастер фраз — хлёстких, жёстких, топором рубящих и клинком высекающих у сердца чёткий непрерывный звук.

Если бы я был
маленький,
как океан,—
на цыпочки волн встал,
приливом ласкался к луне бы.
Где любимую найти мне,
Такую, как и я?
Такая не уместилась бы в крохотное небо!

О, если б я нищ был!
Как миллиардер!
Что деньги душе?
Ненасытный вор в ней.
Моих желаний разнузданной орде
не хватит золота всех Калифорний.