Ох уж мне эти доморощенные управленцы, блистательные вожди и властители крохотных государств.

Выхожу из метро. «Площадь Восстания». Ну знаете, у выхода вечно мнется всякий дурно одетый сброд. Шустро бегает вшивый пёс. Прыщавые студенты мучают гитару, положив на землю кепку. Дачники продают ягоду и цветы.

Я уворачиваюсь от двери, норовящей ударить меня в лоб, сбегаю по ступенькам и по пунктам привожу в действие план побега. Ещё чуть-чуть и я нырну в спасительную прохладу знакомых улиц, проскользну между домами и рассыплюсь пылью на подошвах детских ботинок, бегущих за юрким мячом.

Оглядываю толпу. Вижу типичного обитателя «Приметровья»: засаленные волосы, потертые брюки, мятая майка, лицо цвета лежалого огурца, покосившийся костяк силуэта.

И что мне от него? Да ничего, иду дальше. Но взгляд не обмануть, он не подчиняется приказу, скользит дальше и втыкается в его руки. А руки держат книгу, кричащую обнадёживающим заголовком «Как управлять рабами». Ну что сказать? У самого грязь под ногтями, но и он туда же.

Анастасия Чайковская

Редактор