Дождь, не принёсший прохлады,
Объятье, не вызвавшее дрожь.
Это снова нас стало мало,
И растраченных сил не вернёшь.

Это лето двадцать второго,
Это пыль разметалась в углах.
Это снова дошли до края, но,
Не прыгнув, отпрянули прочь.

Анастасия Чайковская

Пишу прозу. О себе, о тебе, о нас.

Saint-Petersburg