Бродский

Перечитываю некоторые из стихов Бродского. Действительно жаль, что масскультура опошлила его имя, растиражировала стихи среди дураков и любителей позы, эффектных фраз.

«Держащегося». Не могу назвать поэта, который мог бы с такой же лингвистической смелостью позволить себе это спотыкающееся, комом встающее в горле, причастие и не проиграть в форме, гармонии звуков, красоте. Иногда думаю, что Бродский — это упрощённый Набоков, сидящий на заплёванных лестницах ленинградских парадных, которому и коленок круглых не нужно видеть в разрезе её платья, хватит ему и зуммера в ночи да голоса в телефонной трубке.

Широкая любовь в узких коридорах коммуналок; неуютная бедность, серость. Куда бы выместить свою любовь, как же выжить под штормом её красоты и писать дальше, здесь же, под щербатым облачным небом, когда такой любви лучше обитать где-то южнее, в другой части Земли, где всё благоволит к откровенности, пылкости, сосредоточенности на ощущениях.